AVERY & SAMAËL
« Maybe that's what happens when a tornado meets a vulcano »

« Cela me déçoit énormément venant de vous, Boelyn. Vous aurez rendez-vous avec la salle de détention provisoire ce vendredi. A dix-huit heures précises. Et n'imaginez même pas pouvoir y échapper ! » Ca s'était passé quelques jours plus tôt, en cours d'histoire de la magie. Samaël ne portait pas spécialement leur professeur dans son coeur - d'ailleurs, cela semblait être réciproque - et il ne put s'empêcher de faire une remarque désobligeante à son égard. Remarque qui tomba directement dans l'oreille de l'intéressée. À la fin du cour, Sam était prévenu : il passerait son vendredi soir en tête à tête avec un professeur. Soirée excellente en perspective, alors. Il n'y aurait personne d'intéressant de toute manière, juste des élèves qui n'avaient rien de mieux à faire que de déranger tout le monde, de faire « de petites farces » à leurs camarades ou professeurs. Rien de bien méchant, mais tellement immature.
Le jeune homme ne put s'empêcher de soupirer alors qu'il marchait dans les couloirs de l'aile ouest, se rendant dans la pièce en question. Il se fichait de la date de la retenue, il se fichait que ce soit le début du week-end - après tout, il était loin d'être le genre d'étudiant à faire la fête. Mais les retenues, ça n'avait jamais été son truc. Non seulement parce que c'était vraiment contraignant, mais également parce que son père finissait toujours par être au courant - à croire qu'il avait des espions dans l'école - et que la suite des évènements était rarement joyeuse. En effet, il finissait toujours par recevoir une lettre de sa part, dans laquelle le paternel déversait toute sa colère, sa déception quant au comportement de son fils. Samaël était un incapable et rien d'autre. Un fils indigne. Les mots se voulaient blessant et cela marchait. Sam gardait toujours cet air indifférent sur le visage mais au fond, il était blessé par les paroles de son père. Ces paroles qui avaient le don de laisser en lui une marque indélébile, qui le tuaient à petit feu sans que personne ne s'en rende compte. Cela n'avait pas d'importance de toute manière. Et Samaël ne comprenait même pas pourquoi il était blessé. Depuis son enfance, il avait été élevé avec autorité, on lui avait apprit à enfermer ses sentiments dans un tiroir de son esprit, à en faire abstraction. On l'avait formé pour devenir une machine, une marionnette à la solde de ses parents. Et c'était l'impression qu'il donnait. Il semblait ne pas avoir de cœur. Pourtant, il était comme tout le monde. Il souffrait comme n'importe qui, malgré ce que l'on croyait de lui.

Samaël traversait les couloirs, croisant de temps à autre quelques élèves qu'il connaissait de vue. Insouciance. Naïveté. Liberté. Trois notions que le jeune homme n'avait jamais connu et qu'il ne connaîtra jamais. C'était comme cela, il ne pouvait rien n'y faire. Ou plutôt, il ne voulait rien faire pour changer sa situation. Car il savait qu'il s'attirerait les foudres de son paternel, que celui-ci ne le lui pardonnerait jamais. Il lui couperait les vivres ainsi que tout ce dont il pourrait potentiellement avoir besoin. À condition qu'il ne le tue pas, bien entendu. Et cette possibilité était envisageable, croyez-moi.
Lorsqu'il arriva dans la salle de détention provisoire, cette dernière était vide. Il n'y avait personne dans la pièce. Dix-huit heure moins deux. Il était à l'heure, comme toujours. Et vu l'heure, personne d'autre ne viendrait - on ne prenait pas le risque d'être en retard à une retenue. Le jeune homme s'approcha du bureau, derrière lequel était installé le professeur chargé de les surveiller et salua l'homme d'un signe de tête, obtenant une réponse du même genre. On lui donnait son travail. Recopier un dossier de plusieurs dizaines - voire centaine de pages - jusqu'à ce qu'on lui permette de partir. S'il ne finissait pas à temps, il devrait revenir la semaine suivante et en toute honnêteté, il n'en avait pas le moins du monde envie. Alors, il alla s'asseoir, au deuxième rang, près de la fenêtre, et commença à copier. Joahnn Fitzgerald (1994) : jetait un sort sur l'un de ses camarades. Dix heures de retenue. Michael Penn (1994) : surpris en train de... Le dossier des retenues datant de l'année mille neuf cent quatre-vingts quatorze. Voilà ce que le jeune homme était en train de recopier. Il n'avait jamais vraiment compris le but de cet exercice. Si vraiment les parchemins sur lesquels ils gardaient leurs archivent étaient dans de mauvais états, ils n'avait qu'à leur donner un coup de baguette pour résoudre le problème. Ou alors se mettre à ce que les Moldus appelaient "informatique", puisqu'ils les aimaient tant, ces satanés Moldus... D'ailleurs que leur trouvaient-ils? Les Moldus ne faisaient rien d'autre que de souiller le sang sorcier, pourquoi est-ce que l'on offrait généreusement des pouvoirs magiques à certains d'entre eux? Ca non plus, Samaël ne le comprenait pas. Pourquoi est-ce que certains de ces individus avaient soudain la possibilité d'utiliser la magie. C'était invraisemblable. Ils ne le méritaient pas, pas du tout. Ne pouvaient-ils pas juste rester dans leur monde, sans envahir le leur ?

Le jeune homme quitta son parchemin des yeux pour lever les yeux. Il n'y avait toujours personne dans la pièce. Simplement lui et le professeur. Il se retint de soupirer. Ca allait être long, très long. Et ennuyeux surtout.
Puis, il entendit quelques pas résonner à l'extérieur de la pièce. Des pas qui se rapprochaient de la pièce. Et qui s'arrêtèrent. Samaël tourna la tête, et aperçu quelqu'un dans l'encadrement de la porte. Malgré lui, son coeur rata un battement. Elle était plutôt grande, blonde. Un sourire s'était installé sur ses lèvres, comme toujours. Une jeune femme que Samaël ne connaissait que trop bien. Avery James. L'une de ces Sangs-de-Bourbe qu'il détestait tant. Mais Avery était différente de la majorité de ces nés-moldus dans le sens où, habituellement, Samaël méprisait ce genre de personnes de loin, sans vraiment s'en prendre à elles. Pourtant, la demoiselle qui se tenait à quelques mètres de lui était devenue sa proie. Une fille qu'il était obligé de martyriser, d'effrayer. Pour se protéger. Il voulait qu'elle le déteste - et il était persuadé que c'était le cas - tout comme lui semblait la détester. « Avery James. » Il avait prononcé ce nom lentement, comme il le faisait toujours. Il sentit le regard de son professeur se poser sur lui, l'entendit se racler la gorge. Il avait envie de faire ce qu'il avait l'habitude de faire avec elle. Il voulait approcher ses lèves de son oreille pour lui murmurer quelques menaces, quelques phrases dans le but de l'effrayer, de la mettre en garde. Dans le but de lui faire comprendre qu'il valait mieux qu'elle reste loin de lui. Cependant, ce n'était pas vraiment le bon moment. Avec ce professeur dans la pièce, il ne pouvait pas se le permettre. Après tout, les professeurs ignoraient quelle était sa position quant aux nés-moldus et son père sortirait de ses gonds s'il apprenait qu'à cause de son fils, les Boelyn étaient considérés comme des racistes, comme une famille anti-moldus. C'était effectivement ce genre de famille, mais ils préféraient ne pas le crier sur tous les toits.
Samaël n'avait pas quitté la blondinette des yeux. Il la regardait, toujours avec cet air indifférent dans ses yeux. Cependant, son regard se voulait dur, avec une lueur d'amusement toutefois. Une lueur qui signifiait que, finalement, ces heures de retenue allaient se révéler beaucoup plus drôles qu'il ne le pensait. Il n'y avait plus qu'à espérer qu'une urgence précipite l'enseignant en dehors de la pièce. Ou alors, provoquer soi-même l'urgence en question, ce qui serait un jeu d'enfant pour le jeune homme. « Moi qui pensait que mademoiselle était trop sage pour terminer en détention provisoire. » Nouveau raclement de gorge de la part du professeur, décidément pas inquiété le moins du monde par ce qu'il se passait. Cela n'avait pas réellement l'air de le déranger. En fait, on aurait même plutôt dit qu'il s'ennuyait, qu'il ne faisait pas vraiment son job, concentré dans la correction de parchemins. On aurait dit qu'il ne toussotait que pour la forme, pour leur indiquer qu'il était là.

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Avery & Samaël

Tell me would you kill to save your life?
Tell me would you kill to prove you're right?